门外隐约传来哭喊声、马蹄声，还有房屋坍塌的闷响。

    浓烟从窗户的破洞里灌进来，呛得我咳嗽。透过那扇巴掌大的窗，我看见天边烧成暗红色的云，那不是晚霞，是火光。

    我花了些时间才搞清楚。

    现在是建文四年。

    燕王朱棣的铁骑踏破了南京城。皇宫在燃烧，半边天被映得血红。

    建文帝朱允炆，不知所踪。

    老天爷给了我一次重来的机会。

    这一世的郑和，还不叫郑和。他叫马和，二十出头，刚刚被朱棣赐姓，刚刚调入内宫监。他还没有站在宝船的船头，还没有被那道密旨勒住脖子，还没有在海上漂过后半生。

    他还没死。

    我的喉咙一紧。

    我要拦住他。

    我站起来，走到窗前。外面街道上，溃兵和流民挤成一团，有人背着包袱往南跑，有人跪在地上哭。远处皇宫的方向，黑烟滚滚，像一条巨大的柱子撑住坍塌的天。

    我就算找到郑和，我能告诉他我是从七年后回来的吗？

    告诉他他会死在古里，告诉他朱棣派他去西洋是为了找朱允炆——他凭什么信我？

    就算他信了，那是朱棣的命令。

    违抗，就是死。

    我闭上眼睛。记忆里，前世他站在宝船船头，海风把他的衣袍灌得鼓鼓的，他对我说：「阿璃，君命不可违。」

    我睁开眼。

    我拦不住郑和，那就去找朱允炆。

    只要朱允炆的下落大白于天下，郑和的使命自然就结束了。

    前世，郑和花了二十多年，七下西洋，踏遍三十余国，都没找到他。

    不是郑和不努力，是朱允炆藏得太深，像一滴水融进大海。

    更因为朱棣给郑和画了一条死航线，哪里该去、哪里不该去，全被圣旨框死了。

    但我不一样。

    我有前世全部的航海记忆。

    那些港口、那些暗礁、那些郑和没来得及驶入的海域，都印在我的脑子里。

    我不是去找一个失踪的皇帝。

    我是在找一条能救郑和的路。

    当天夜里，我换掉粗布麻衣，穿上从市集淘来的胡服，用前世学来的阿拉伯语和波斯语，在南京的码头找到了一份翻译的差事。

    商队的船主们需要一个能和西洋番邦打交道的人，而我，比他们任何人都会。

    西洋，我来了。

    不是为了大明，不是为了朱棣，不是为了那个失踪的废帝。

    是为了救他。

    船离港的那天，天还没亮。江风很大，吹得船帆啪啪作响。我站在船尾，看着南京城的轮廓在晨雾里渐渐消失。

    这一世，我要走一条他从未走过的路。

    船头劈开江水，浪花溅上我的脸颊，凉的。

    我握紧了栏杆。

    郑和，等我。

    3

    第十年，锡兰山。

    船靠岸时是清晨。岸边的椰林被海风吹得沙沙响，白色的沙滩上爬满了拇指大的沙蟹，见我走近，呼啦啦钻进洞里。

    我沿着山路上行。石阶被千年的雨水冲刷得坑坑洼洼，缝隙里长满青苔，踩上去滑腻腻的。两旁是密不透风的热带乔木，树冠遮天蔽日，只有偶尔几缕光漏下来，在腐叶上投下铜钱大小的光斑。空气湿得像泡了水的棉被，闷得人喘不过气。

    虫鸣。鸟叫。远处有猴子吱吱地争抢果子。

    走了将近一个时辰，眼前豁然开朗。

    一座佛寺嵌在半山腰，青灰色的砖墙爬满藤蔓，飞檐上坐着两只石雕的猴子，已经被风雨磨得看不清面目。寺门前的菩提树，大得需要七八个人才能合抱，气根垂落如帘，在风里轻轻晃动。

    树下坐着一个人。

    灰布僧袍，削瘦的肩膀，低垂的头颅。阳光穿过菩提叶，在他身上投下斑驳的光影。他手里捻着一串檀木佛珠，拇指一颗一颗地拨，节奏缓慢得像钟摆。

    我站在十步外，心跳得厉害。

    是他。朱允炆。

    不，现在该叫他了尘。

    他剃了度，头皮泛着青灰色的茬。面容清瘦，颧骨微凸，眼窝深陷，和画像里那个白净文弱的建文帝判若两人。

    但他眉宇间那股沉郁的气韵，我认得。

    他抬起头，看向我。

    那双眼睛平静得像一口枯井，没有波澜，没有光。

    三十出头的人，眼神却像活了七八十岁。