停尸房内凝滞的空气仿佛被他指尖的温度灼出一个小孔，所有的光与声都从那里泄了出去。     沈昭之的目光死死钉在那枚黄铜令牌的背面，那道细如发丝的划痕在“癸未年南岭”几个字的旁边，像一道微弱的闪电，劈开了僵死的线索。     他的指腹，那常年握刀柄和翻阅卷宗磨出的薄茧，此刻却带着一种近乎神圣的轻柔，反复在那道折线上摩挲。     这不是随意的刮擦，更不是岁月的磨损。     这道痕迹有起，有承，有转，有折，每一处弯折都带着刻意为之的角度，像某种写在金石之上的密码。     “地图……”..